Contigo

Me miras de reojo, y sonríes
tus ojos me someten,
si esto es una batalla podría
quizás.
Te alistas,
me paralizo
me tocas y me abrazas
me derrotas

de nuevo

Escribe

Uno de los poetas malditos, dijo que lo que lo hacía escribir, era como un sol dentro de él, un sol que lo hacía vomitar todo lo que quería decir en una hoja. Para mi es un monstruo, algo que me devora, que me deja un vacío adentro igual que lo hace el hambre en un día de ayuno involuntario, un vacío enorme que jamás se sacia, que duele, oprime y obliga, un vacío al que sucumbir, es inevitable.

Pensaba

Belleza descarnada, en eso pensaba.