Noche

Tus Ojos son pozos
de brea
Son mierda revuelta
carbones en tierra mojada
malla de gallinero
sombras
firmamento de invierno
obsidiana tallada
reflejos de tu alma
densa.
ojos de noche
de silencio
terror

T.K.T.

Pájara

pájaro de colores
pájaro de mil voces
pájaro que vuela de noche
pájaro de silueta azul
pájaro que canta 
en silencio

pájaro que aletea
aletea aletea
pájaro de sombras
coloridas
pájaro con ojos de ella
vuela hacia mi
ven con tu jaula de laureles
trina conmigo
afírmame a la tierra 
que insiste en despegarse 
de mis pies

T.K.T.

Te

     Me cansé de pensarte, así que te escribo, y se, que con cada palabra te voy matando, lentamente, te reduzco. Hermosa, precisa y oscura, te dejo solo en palabras, tu olor, no esta aquí aunque lo anote, tu piel, nadie puede sentirla desde acá, ni siquiera yo. Cada vez te escribo mas, y se que agonizas con cada verso, tu vida se va como en el retrato Oval de Poe, pero esto no es una pintura, ¡Se pierde tanto!, quizás solo con justicia podría guardar tus palabras, pero no las quiero ya.

    Queda poco de ti en mi, mientras termino de pasarte a papel, es como si te despidieras, como si esa última vez te hubieras girado sobre ti misma y me hubieras lanzado un beso, como la primera vez que fui a dejarte.

    Quizás por eso no quiero terminar, quizás ponga unos puntos suspensivos para quedarme con ese poco, y llevarte conmigo un tiempo mas.

Historias

              Acabo de terminar de leer una novela, y me pregunto cuantas me he leído ya, la verdad no tengo ni la mas mínima idea, pensaba hace unos días, en las diferencias entre las personas que hacen algo desde muy pequeños y los que empiezan después. Supongo que hay diferencias aunque nunca me ha gustado reconocerlas, pienso en esa cercanía automática entre quienes dedicaron gran parte de su infancia a leer, cuantas historias conozco de las que ya no logro recordar los nombres, se entremezclan, se difuminan junto a mis recuerdos, me intrigan todos los libros que abandoné a la mitad, o al comienzo, o solo unas hojas antes del final. Me persiguen las incontables promesas que hice alguna vez y que seguiré haciendo, sobre leer esto o aquello, promesas por regla general incumplidas. Los recuerdos de historias que me fueron leídas, las pocas personas que lo hicieron y lo importantes que serán siempre, en eso pensaba.

Contigo

Me miras de reojo, y sonríes
tus ojos me someten,
si esto es una batalla podría
quizás.
Te alistas,
me paralizo
me tocas y me abrazas
me derrotas

de nuevo

Escribe

Uno de los poetas malditos, dijo que lo que lo hacía escribir, era como un sol dentro de él, un sol que lo hacía vomitar todo lo que quería decir en una hoja. Para mi es un monstruo, algo que me devora, que me deja un vacío adentro igual que lo hace el hambre en un día de ayuno involuntario, un vacío enorme que jamás se sacia, que duele, oprime y obliga, un vacío al que sucumbir, es inevitable.

Pensaba

Belleza descarnada, en eso pensaba.